viernes, 6 de febrero de 2009

Historias de la Hora del burro.... (Sì, andaba creativa. Digo yo)

Nota: Discusión imaginaria con John Krasinski. No me culpen, estar levantada desde las cuatro de la mañana por razones familiares que no puedo desplegar vía blog sin que alguien de mi casa me vuele la cabeza por lengua larga, la pone a una muy imaginativa y algo estúpida. Creo que más de lo segundo.

Veamos. Dìa clàsico de oficina: gente alterada, yo alterada, todo el mundo alterado. Lo normal en estos primeros meses del año. Y de pronto me avisan que hay alguien preguntando por mì.

Wait, wait, wait.....què carajo hace John Krasinski en estos predios? Y para rematar, el carajo ni siquiera saluda. Mi cerebro se pone en alerta roja. Recuerdo a toda mecha que no me ha llegado ninguna notificaciòn de que no puedo seguirlo, perseguirlo o afines.....hasta que me acuerdo que es èl quien llegò y por lo tanto no me pueden restringir estar cerca de alguien que vino por sì solito. En fin, a ver què quiere. El tipo ni se para en pretextos, como dije:

- A ver, a ver, a ver. Vengo a protestar tu comentario en los SAG Awards sobre mi ropa, chama. Tú como que ese día tenías los ojos irritados, estabas muy mareada viendo a tu Kiefer o qué?

- I´m sorry, what? (Expresión gringa con tono de voz muy propio, desarrollado a lo largo de doscientas chácharas con los Michael Scott del vecindario en el tiempo que llevo en esta oficina, y que en esencia suena a "Wait... tú me quieres fastidiar o qué?" aparte, eso de "mi Kiefer"....celos entre mis babosos? La vaina está fregada. No se puede tener un favorito, pues? Juro que el carajito ni sonríe. Bad, bad, bad)

- Que me quejo de tus protestas sobre mi vestuario. Pasado de moda, que no me ajustaba, que la corbata era azul y el traje negro....si así tratas a tus babosos, mijita, no me imagino lo que le dices a tu novio.

Un momento.

John Krasinski me está queriendo ofender or what?

Le paso el venezolanísimo mijita que le sonó pavosísimo en ese español pavorosamente mal pronunciado que está usando, aunque la voz le queda de lo màs sexy (ni discutiendo puedo dejar de pararle al tono) y me fijo en que desglosa palabra a palabra mi quejadera en el post de crítica de los SAG Awards. En serio está arrecho? Y si se pone agresivo? Donde carajo se meterá Jack Bauer cuando más lo necesito? Debería tener una "Bauer señal" igual que existe la Batiseñal.

- No tengo novio. Y qué?
- Con razón.

En este segundo me arrechè. Palabra de honor.

Juro que si suelta el comentario que hizo Chávez esta semana en algún momento de su esotérica campaña por la enmienda (ese de que los "escuálidos no tratan bien a sus mujeres") le tiro la artillería completa. Yo no necesito a Jack Bauer para un carajo, ultimadamente.

Muy en serio: Me recontra jode ese comentario tan ridículo, sexista y machista con riñones. Honestamente, quiero abofetear a todo carajo que, cuando discute con una mujer, sea laboral, de trabajo, o discutir la ùltima escena decente de Lost, le atribuye la santa arrechera de una a la inexistencia/vacaciones/falta temporal de sexo. Simplemente, lo odio. Moo point.

- Cualquier baboso al que yo admire sabe que lo mismo que me encanta ver sus fotos le puedo dar duro por algo que no me guste, igual que hago con cualquier serie que vea. Si te me vas a poner sensiblero, ya sabes que te puedes ir por donde viniste.

Sé que no es mi mejor argumento, en realidad es una mierda de argumento, pero mi innata expresividad facial hace lo que no pensó mi cerebro para justificar mi criticadera. El carricito, que se gana buena parte de su cheque mensual por hacerle muecas a la cámara de The Office dándoselas del personaje más normal en medio de la barahunda de oficinistas psicòticos perdidos, capta el segundo mensaje. Afortunadamente para mí. Y bueno, saca una sonrisita de las suyas y continúa pretendiendo, o al menos creo.... que no escuchó mi estupidez.

- No, estimada, no se me ofenda. Simplemente, se equivocó viendo mi traje en los SAG. Nada más. Las coberturas en vivo son difíciles, tú ese día andabas encandilada viendo galanes, y no te fijaste bien. Yo te entiendo, tú ves?

- Me-fijé-perfectamente. - tono "no me jodas" otra vez. Juro que no era la intención, pero salió así porque JK sí se dio cuenta de mi argumento mierdoso y está usando de nuevo el repelente tonito de "macho-ladilla-solo-por-molestar-no-más" - Era un traje negro feo y la corbata era azul.

- No, señorita. El traje era nuevo, era un Dolce & Gabanna... aunque bueno, si ellos no la pegaron no es culpa mía, tú sabes ya como son los diseñadores.....y era tan azul como la corbata. Las luces nocturnas, tanto babosear, eso de andar mirando la tele y luego tecleando en tu laptop, y tu tele misma te jugaron una mala pasada.

- Todas las fotos mostraban ese traje negro. - Decido mantenerme en mis trece.

- Pues I´m sorry....pero era azul. Es màs, hagamos algo. Si te muestro una prueba de que era azul....te quedas callada y lo publicas en tu blog?

Que me quede callada? Este carajo no me conoce. Pero bueno, admito que la curiosidad me mata. That´s what she said.

- Vale, pues. Lo pondré en el blog (Y me hago la loca descaradamente con la primera parte. Decir que me callo y no digo más nada es poco más o menos lo mismo que decir que no hablaré más nunca del gobierno....ambas misión imposible a estas alturas de mi existencia, y ni en broma voy a decir que me callo) siempre y cuando me demuestres la vaina. Pero sin truquitos ni Photoshop. Mira que yo no diseñarè, pero cazar eso sì sè.

- Ok, it´s a deal. (A estas alturas se hartò del español)

Pasan unos cuantos días y la prueba prometida no aparece, por lo que decido que el muchachito estaba vacilándome, me vio cara de pendeja y le estaban sentando mal las seis semanas de vacaciones de su trabajo oficial (gracias por el chisme, Rainn) pero en una de éstas aparece un sobrecito bajo la puerta de mi casa. Lo saco y es una foto con una notita.

La prueba prometida. La próxima, usa unos lentes. Kisses for you.....JK.

Resultaba que el muchachito tenía razón. En efecto, la foto contrastada con unos cuantos trapos realmente negros, me saca de dudas. El traje de John Krasinski la noche de los SAG era tan azul como la corbata. Así que de verdad, sorry, Mr K. Me fumè una lumpia, pues. (igual siguen sin gustarme las solapas y las rayitas más brillantes. En realidad....ese traje sigue sin gustarme.....I´m so so so sorry! - Insertar acá risa macabra - Te he visto mejores trajes y mejores corbatas, Johncito)



En fin, està bien, oficialmente lo admito. Me fumé una lumpia esa noche con ese detalle, que excuso en la simple razón de que esa noche me encandilé como que mucho y gocé un boloñón esa alfombra roja, algo que no pasa muy seguido. O los canales se empeñan en entrevistar estùpidos o hacen una gracia como Brangelina en los Golden Globes y me arruinan todo el resto del programa con la arrechera que agarro.

Y sì, John, te jodiste. Esa noche los chillidos eran por Kiefer. MUAJAJAJA!

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Post escrito sólo para diversión y como despertador mental en la peor hora del burro que he tenido en mucho rato. La combinaciòn de tensiòn con ausencia de sueño es poco menos que caòtica para mis neuronas. Salen post como èste.

Ah, antes que lo olvide porque seguro a màs de uno le llama la atenciòn. La hora del burro, para mis lectores internacionales: Así definimos en Venezuela esa hora (generalmente de la tarde) más improductiva del dìa porque uno pasa la mitad de sus sesenta minutos tomando café y bostezando para no buscar una almohada y quedarse frita sobre el escritorio)

Pd. Reventada de risa con otro twitteo de Rainn Wilson que alude a Mr. Krasinski y que inspiró el texto de arriba de desvelada (si es que alguien llegó a la altura de esta línea):

Back at THE OFFICE after 6 week hiatus. Had to have a long talk with John K about his favorite game "nipple punch" and its appropriateness.

(De vuelta en The Office después de un hiatus de seis semanas. Tuve que tener una larga conversación con John K sobre su juego favorito "golpear tetillas" y su conveniencia)

Saludos,

Reacciones:

1 comentario :

  1. Jajajaja que buen post!! Muy bueno para quitarse el sueño xD!

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